Uma história sem nome, sem rosto, sem toque.

Preciso de um começo, mas sei que ele está no fim. É melhor começar do meio.

A janela aberta permitia a entrada do vento, que embaraçava as idéias. Fingia não perceber que o mesmo casal abraçado havia passado duas vezes pelo mesmo lugar. Isso não era tão interessante. Olhava o céu e encarava a Lua. Sentir-se-ia mais forte caso ela partisse por não conseguir manter a mesma impressão solitária que lhe é atribuída quando lágrimas são derramadas sob seu brilho. Mas ela não fez isso, e as nuvens precisaram entrar em sua frente. Não por ela, mas por mim. Digna de pena, pois era forte quando precisava sentar e chorar.

Senti que a inspiração me abandonara. Não literalmente, claro. Mas só via uma coisa quando fechava os olhos, só ouvia uma voz quando o silêncio assassinava todos ao redor, e só sentia o frio toque do vento, que nada deixava no lugar. Não conseguia pensar em escrever quando os pensamentos eram os mesmos. Mas a noite havia preparado uma surpresa, e era preciso contar o começo, agora.

Continuo depois.